¡Tenía que ser "La Bamba", más jarocha que Isla Sacrificios!... ( : 8*

¡rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, échele mi gente! ...


Mi Sugerencia es Que Todos nos involucremos En Una Conversación Con La instancia de parte de la Humanidad a La Que Se Puede estrechar la mano ...
Coello.

Él, nuestro hermano mayor...

Julio Cortázar, una tentativa de hurgar en lo posible.

Homenaje a un siglo de su nacimiento

Queda de un gran pensamiento el registro de la fabulosa inflexión que ha hecho hacia el terreno de lo posible. Queda la manera de hacer visibles los cordones casi insondables de donde se desprende el hilo que deja entrever las hebras de una realidad múltiple, el esfuerzo por rondar los límites y a menudo traspasarlos. Y el de Julio Cortázar es uno de esos pensamientos que contribuyeron al gran rompimiento de los preceptos literarios y al resquebrajamiento de la visión ordinaria (que sucede como cuando en el sueño se ve caer una lluvia de fuego y al despertar resulta que todo alrededor está perfectamente calcinado). Porque en rigor todo es posible, basta con provocar el gran incendio interior, pues lo único que no podría pasar por alto el Ser (el Ser con mayúscula) es no haber incitado al gran estallido en el mismo núcleo de la concepción de todas las cosas: quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer… saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancia pegajosa que nos detiene de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos.

Esa calcinación dulce que nos convoca a mirar más allá de todas las formas, Cortázar la vislumbró desde ángulos diversos; en la historia de dos hermanos que paulatinamente son expulsados de su casa por una fuerza que no pueden identificar pero cuyo poder terrorífico es superior a cualquier cosa tangible; o la del hombre que se accidenta en su motocicleta y durante su convalecencia sueña que es llevado a la piedra de los sacrificios durante un ritual azteca, pero en algún momento nos damos cuenta de que quien ha tenido un extraño sueño en el que había una ciudad espléndida y en el que montaba un enorme insecto de metal, es en verdad el sacrificado poco antes de llegar a la gran piedra donde habrá de ofrendar su sangre.

El arriesgue, el juego consiste en mantenerse al interior del incendio: Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego. Y fue en este juego de ficción donde Cortázar desarrolló el ejercicio de la huida (porque nuestra verdad posible tiene que ser invención), en casi un centenar de cuentos asombrosos, cinco libros almanaque (compuestos de poemas, cuentos, recortes periodísticos, pequeños ensayos), dos de teatro, tres de poesía, y siete novelas que tienen en Rayuela el intento más admirable por alcanzar la otra orilla, los otros límites: París es un centro… un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. ¿Y qué fórmulas había de establecer un pensamiento que se escabulle entre las oquedades que deja ver la otra realidad? ¿Qué mecanismo engendraría para perseguir lo que una conciencia de las dimensiones de Johny Carter buscaba? Ese personaje que encarna el drama del músico genio, drogadicto y miserable (homenaje a Charly Parker), es un punto de partida para acometer la fuga: La música me sacaba del tiempo, aunque no es más que una manera de decirlo. Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la música me metía en el tiempo. Pero entonces hay que creer que este tiempo no tiene que ver con… bueno, con nosotros, por decirlo así. Y cada que Johny Carter ejecutaba un solo con su saxo que habría de empeñar al día siguiente, se abría un tiempo nuevo: yo no me abstraigo cuando toco. Solamente cambio de lugar. Pero, ¿qué lugar, qué tiempo extraordinario es el que se alcanza mediante la implicación absoluta con el arte? (Todo es elástico, chico, las cosas que parecen duras tienen una elasticidad, decía Carter). José Lezama Lima había dicho en torno a la obra cumbre de Cortázar: Rayuela ha sabido destruir un espacio para construir un espacio, decapitar el tiempo para que el tiempo salga con otra cabeza.

Para cohabitar en la alcoba cortazariana (no decimos “entender”, porque nada disgustaba más a Cortázar que esa palabra), sería lícito conocer a quienes conforman su familia espiritual (Mis dioses están en la tierra y no en otra parte, solía decir). De su afición por la literatura francesa (omitiremos las ya sabidas influencias de Edgar Allan Poe y Jules Verne) podemos resaltar dos momentos cruciales: primero, la figura de Jean Arthur Rimbaud, y después, el movimiento surrealista (cuyos planteamientos fundamentales parecen estar influidos también por el joven poeta de Charleville). De Rimbaud, gracias a un ensayo temprano escrito hacia 1941, sabemos que Cortázar admiró esa búsqueda del absoluto por medio de la Poesía para llegar a los confines del propio Ser: quiere abrirse un camino a través del infierno, a través de la Poesía, y alcanzar por fin la conquista de su propio Yo… Más allá está la vida —poesía, libertad, divinidad—; y todo su terrible camino no es más que un reiterado más allá. Aún aceptando que hubo en él la esperanza de llegar a lo absoluto de la Poesía, de lograr un conocimiento de lo incognoscible mediante la aprehensión poética… todo ello no era un fin en sí… sino el peldaño supremo desde el cual le sería dada la contemplación de sí mismo, desnudo de escoria, diamante ya, enfrentándose con lo divino de igual a igual. Y la frase célebre que ha quedado en la historia de la Poesía como el himno de la búsqueda ontológica más profunda, registrada en la Lettre du Voyant (“La carta del vidente”): Car Je es un autre (“Yo es otro”), donde sugiere un desajuste de todos los sentidos en vías de nuevas y desconocidas rutas poéticas, pero sobre todo del Yo concreto (tentativa para encontrar la Vida que su naturaleza le reclamaba, insiste Cortázar), tiene una fuerte resonancia en el autor argentino, quien incluso llega a poner en labios de su Johny Carter otra frase igualmente enigmática, que pareciera la contestación a la primera: “No soy yo, yo”.

Junto al hombre que idolatró por haber jugado la Poesía como la carta más alta en su lucha contra la realidad, Cortázar absorbió así mismo el movimiento encabezado en París por André Bretón, del cual diría pocos años antes de su muerte: El Surrealismo fue una gran lección para mí, no tanto una lección literaria, sino como una lección de tipo metafísico; el hecho de que el Surrealismo me mostró la posibilidad de enfrentar la llamada realidad cotidiana no sólo desde la visión convencional, de la lógica aristotélica, sino tratando de ver lo que se daba en los intersticios, siguiendo la famosa frase de Alfred Jarry: preocuparme no tanto por las leyes sino por las excepciones de las leyes, que en efecto son siempre más interesantes que la ley misma.

De estos materiales están constituidos los personajes más emblemáticos del imaginario cortazariano; Horacio Oliveira, La Maga, los miembros del Club de la serpiente, cuyas noches de jazz, ginebra y filosofía se presentan como ceremonias lúdicas (pero no menos solemnes) en que el espíritu practica una deliciosa apertura frente a la monumentalidad de lo vital.

Abrumado de absoluto, Cortázar recorre los innumerables pasillos del lenguaje hasta llegar al patio en blanco, al fuego sordo que consume las formas rígidas, la forma huidiza que se lanza hacia otras nuevas, y que asume la casualidad como un principio vivencial, como algo que estaba pactado bajo su fascinante método oculto. En rigor, Cortázar busca también una visión estética del mundo, donde las potencias edificantes del arte transforman la mente de los hombres mediante un prisma que todo lo disocia en formas enigmáticas: La luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas. ¿Pero qué tipo de formas son las que se dejan distinguir en la estética cortazariana? Todas aquellas que han organizado la tentativa de ir un poco más allá; el desmembramiento de estructuras como un curioso salto cuántico que hace una liebre para llegar a un sendero imposible, el humor como un sable meticuloso que despedaza los cuadros lógicos de nuestra inaceptable realidad, la fantasía como alternativa para modificar el tema del hombre, peluquero de sí mismo, repitiendo hasta la náusea el corte quincenal.

Y el amor, ese ritual inexplicable en que el Ser vence sus contornos para ir en busca del otro (¿para recibirlo?), para fundirse en un mismo movimiento convulso que todo lo comienza de nuevo: Nos hemos estado encontrando, paso a paso, desde mucho antes que nos viéramos por vez primera, mucho antes de tu cuerpo junto al mío, nos hemos venido hallando como un caracol sigue a la luna por la noche, como un pájaro se deja llevar por el aire para llegar a otro nido, le dice Oliveira a la Maga, símbolo que condensa la sensibilidad y la ternura en estado puro, emblema que fecunda la luz negra, aquella manera natural de observar y de sentir el universo a fuego limpio. Es la Maga y no la realidad quien hace que Cortázar (Horacio Oliveira) se replantee las cosas desde un ángulo divino (te siento temblar junto a mi como una luna en el agua); es ella quien hace que la escritura de Rayuela se sublime y entre en una espacialidad deslumbrante: Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impulso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada... Y no lo sabe, igualita a la golondrina… Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas.

En este ir y venir del orden al desastre luminoso, Cortázar presintió que es el amor la fuerza motriz de las máximas transgresiones (o acaso el desamor y su lenta máquina, los engranajes del reflujo, los cuerpos que abandonan las almohadas, las sábanas, los besos). Porque en esta aventura extraña, en este hechizo triste que es el devenir del tiempo, sólo unas pocas mentes han podido franquear las fronteras de lo posible; un desvelamiento labrado con la potencia de una fuerza ciega, una suerte de entrega a poderes mayúsculos que sólo mediante la detonación de las facultades sensitivas puede imaginarse (para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, dice Oliveira a la Maga). Pero estas fuerzas no provienen de otro lado que de la misma alma humana: Se podrá decir que la poesía es una aventura hacia el infinito; pero sale del hombre y a él debe volver.

Harán falta páginas para hablar de la generosidad del escritor, de su abierta posición a favor de las causas justas, de las polémicas que abrió para buscar el carácter del ser latinoamericano, de su apoyo irrestricto a las insurgencias latinoamericanas del siglo XX (incluyendo la Revolución cubana, aún en sus momentos más polémicos) contra lo que él y muchos más llamaron el imperialismo norteamericano, sistema, que en su criterio: hace todo lo que puede para asimilarnos a su estilo de vida, a su manera de pensar, y en última instancia… a su manera de entender el mundo, que es un sistema capitalista-imperialista… que no es mi sistema ideal, ni la vía que yo pienso que tiene que ser la de América latina. Recordemos brevemente que Julio Cortázar formó parte del Tribunal Rusell, fundado originalmente por Bertrand Rusell y Jean Paul Sartre para juzgar los crímenes de guerra cometidos en Vietnam por Estados Unidos, y que extendió su denuncia hacia las torturas ejercidas en América latina por los gobiernos de extrema derecha. Recordemos también que las regalías de su novela Libro de Manuel, fueron destinadas a los abogados que defendían a los presos políticos de la dictadura argentina, y que gracias a ello, muchos salieron libres. Juan Rulfo, quien rara vez habló de algún contemporáneo suyo, dijo de Cortázar: Tiene un corazón tan grande que Dios necesitó fabricar un cuerpo también grande para acomodar ese corazón suyo.

Para el Cortázar maduro, la fuga se tenía que dar en lo más profundo del espíritu pero también en el destino de la sociedad, que tenía su desenvolvimiento más urgente en la liberación de los pueblos oprimidos. Y que si las condiciones así lo requerían, había que estar preparados para dejar de combatir con las máquinas de escribir, para salir a pelear con otro tipo de máquinas.

Un siglo después del nacimiento del genio argentino, la historia parece haberle dado la razón.

Leopoldo Lezama. Ensayista y editor. Estudió Lenguas y Literaturas Hispánicas en la UNAM.
Fotografía: Rogelio Cuéllar.

Mi Adorado Sabines...

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Los amorosos.

Lorca...

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.

"El poeta dice la verdad"

¡Lo mejor que me pasó fue despedirme de aquel maltratador taaaaaan encantador!... (( : *